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    陈骁凑近，用刀背刮去表层的锈。一道完整的圆形轮廓露了出来——正是警徽背面的齿轮纹，外圈十二个齿，内圈六棱星。

    和师父钢笔盒上的，一模一样。

    “这不是一次刻出来的。”沈昭说，“至少有三道叠在一起的痕。深浅不一样，方向也不同。”

    陈骁盯着那印记，胸口发闷。他忽然明白，这不仅仅是个标记。

    这是一种传递。

    师父当年或许就知道，有人会来。所以他把线索留在只有接班人才看得懂的地方——不是档案，不是证词，而是刑警之间才懂的暗语。

    “他想让我们看见。”陈骁说。

    “所以他才没把它藏起来。”沈昭靠在管壁上，喘着气，“他知道你会来找。”

    陈骁抬头望向前方。那点微光还悬在那里，不远，也不近。他不知道还要爬多久，也不知道能不能活着走出去。

    但他知道，不能停。

    他重新站直身体，把林晚秋往上托了托，右手握紧战术刀，刀尖指向光源的方向。

    沈昭撑着站起来，一只手搭在他肩上借力。

    两人一前一后，继续向前。

    空气越来越稀薄。每一次呼吸都变得艰难，像是吸进去的不是气，而是灼热的灰尘。陈骁的视线开始模糊，脚步踉跄，但他仍机械地迈步，一步，再一步。

    就在他们快要穿过一段低矮的弯道时，陈骁忽然瞥见管壁另一侧，有一枚极小的金属片嵌在缝里。

    他停下，伸手把它抠了出来。

    是一截断了的徽章扣针，样式很老。

    他认得这种制式。

    是十年前市局配发给一线警员的随身标识牌。

    他攥紧那枚金属片，指节发白。

    前方，微光依旧闪烁。

    　　


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